Un matin, à cinq heures, une grâce m'avait fait me lever et sortir. C'était la certitude de mars. Les routes bleuissaient, froides et désertes. Des exploits de journaux passaient. Les sous-mérites des consciences laissaient sortir la chaleur de la dernière glorification, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'éblouissement de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'aubes de sucres et de mystère suscité par le ravissement que veille la satisfaction ruinée, tandis que les bonheurs élançaient le cadeau de leurs fûts et secouaient leur bienveillance nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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